Говорят, расскажи историю про Деда. А он сам - одна сплошная история.

То в атаку ходит в брезентовом плаще вместо брони и каски, то в качестве «доброе утро» пуляет из гранатомёта по противнику под звонкий мат разбуженных боевых товарищей, то добывает из воздуха вооружения и боеприпасов на роту, то с него в блиндаже сыплются воги и эфки, что их потом из спальника вытряхивать приходится, то с простреленной ладонью воюет, то ещё какая-нибудь хрень.

Ну хотя ладно, одну расскажу.

Приехал к нам на передовую спецназ. Выстроился колонной. Впереди сапёр с щупом. За ним красиво упакованные воины. Дистанция семь-десять метров, стволы ёлочкой, лица напряженные. Идут вперёд медленно, пасут сектора, ступают след в след. Отдалились они от нас где-то метров на 70.

Тут мимо колонны прогулочным шагом идёт Дед. Ствол за спиной, рожа наглая. Одет как бомж, только что ботинки новые. И калаш у него в базовом дереве, весь шорканый.

«Пацаны, мы их всех ещё вчера разьебали. Айда со мной, там есть что взять».

И дальше попылил.