Я лежу в холодном, сыром блиндаже, укрытый мокрым, испачканным землёй спальником. Здесь темно.

Тяжёлые веки слипаются, но я не сплю. Рука лежит на стволе автомата.

Я снова один, как тогда, в Н-ке.

Я возвращаюсь на точку спешки. Ночью я сильно ушиб колено и голень в перепаханной артиллерией лесополке, командир отправил меня обратно. На рассвете я добрел до этого укрытия, и залёг здесь на день. Дальше идти днём нельзя.

Скайнет не дремлет. Его машины противно зудят в сыром сером небе, выискивая людей. Люди предпочли бы скрываться от них в руинах высокотехнологичного мегаполиса на берегу Тихого океана, как в саге старины Джеймса, но приходится довольствоваться руинами одичавшей провинции Третьей римской империи, сырыми холодными блиндажами и расплывшимися канавами разбитых окопов.

Два месяца меня не было здесь, "на земле". Здесь, где покрытая грязью пехота, холодная, мокрая и смертельно уставшая - решает судьбу смертоносной кампании. Ведёт схватку с безликим скайнетом, окопавшемся в уютных офисах Сити и Уолл стрит, его зудящими в небе машинами, и армией злых, бесхвостых обезьян, пригнанных в чахлые лесополки и такие же грязные, чавкающие траншеи, раскинувшиеся в ста метрах отсюда.

Два месяца передышки, в теплом, натопленном доме с пиликающими азартами. Два месяца, посланные мне для того, что бы я собрал воедино, и запечатлел в слове все пережитое. Учебка. Звёздное небо в первую ночь на передке. Сухая трава. Акация, цепляющаяся за ремень автомата. Вьющиеся ленты окопов. Лесополки, лесополки, лесополки... Щучье тело бронетранспортера, несущего нас на броне прямо в челюсти к сатане, прямо туда, в преисподнюю...

Два месяца какого-то непонятного безвременья. Канал в телеграмме, сорок тысяч подписчиков, какие-то отзывы, отклики, одобрительные заметки, фантастическая литературная премия...

И все это разом, как морок, развеялось, обратилось в дым, и вот больше нет ничего. Сырой блиндаж, чахлая лесополка, вода, грязь, прилеты и выходы.

Видимо, это был сон. Наверное, с каким-то смыслом. Безусловно, со смыслом. Все в этом мире имеет смысл. Ничего не напрасно и ничего не просто так.

По серости я двинулся дальше. Сон в блиндаже остался лежать на мокром спальнике, а я шагнул дальше, в реальность.

В мою реальность - чавкающей грязи, пеньков и сучков изуродованной декабрьской лесополки. Ничего ещё не закончилось.

Битва со скайнетом и полчищами его злых обезьян продолжается.

Я - здесь.

***

Даниил Туленков